笔趣看

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裴厌想起指尖贴上沈弱咽喉时的触感。

那皮肤是凉的，带着一种不属于活人的温度。不是死人那种彻骨的冰冷，而是像一块被放在阴凉处的玉石，凉得恰到好处，贴上去的瞬间会让人忍不住想握紧，想感受更多的凉意从指尖渗进血脉。

他确实想握紧。

他的手指本能地收拢，想要将那片凉意攥在手心。可就在他的指腹即将施力的瞬间，他感觉到了另一种东西——脉搏。

沈弱的脉搏。

在他的指尖下跳动着，一下，一下，很慢，慢到不像一个活人该有的频率。可那跳动很稳，稳得像一面被反复校准过的鼓，每一次震颤都精准地落在同一个节拍上。

裴厌的手指在那一个瞬间失去了所有的力气。

不是不想收紧，是收不紧。

他的肌肉不听使唤了。那些被他锤炼了数几十年的肌纤维，那些在他意志之下永远忠诚如一的肌肉群，在那一刻集体叛变了。它们像是被什么东西麻痹了一样，软绵绵地贴在沈弱的皮肤上，连最微弱的收缩都做不到。

裴厌从来没有经历过这种事。

他试过。在那短暂到几乎可以忽略不计的时间里，他拼命地命令自己的手指收紧，用意志，用灵力，用他能调动的一切力量。可那些手指像是变成了别人的，完全不响应他的指令，就那么僵着，僵得像五根被冻住的冰柱。

直到沈弱侧身避开，他的手指才重新回到他的掌控之下。

那种失控的感觉比任何伤口都让裴厌难以忍受。

他是一把刀。刀不需要思考，不需要犹豫，不需要在砍下去之前问自己应不应该。刀只需要执行。而裴厌把自己打磨成了一柄完美的刀，锋利，冷酷，从不迟疑。

可今天，这把刀在对准目标的时候，刀锋自己卷了。

不是被更坚硬的物体崩卷的，是自己卷的。像是刀本身有了意识，在最后一刻选择了背叛。

裴厌握紧拳头，指节发出咔嚓的脆响。

他讨厌这种感觉。

他讨厌失控。他讨厌自己的手不听自己的话。他讨厌在触碰到那个人的皮肤时，从指尖蔓延到手臂再到胸口的那股热流。那热流很细，像一根烧红的铁丝，从指尖一路穿行到心脏，在他胸腔里留下一道灼烧的痕迹。

那道痕迹到现在还在。

裴厌抬手按了按胸口，隔着湿冷的中衣，他感觉到皮肤下面有什么东西在隐隐发烫。不是伤口，不是内伤，是另一种东西，一种他说不清道不明的东西。像是有什么被遗忘在角落里的东西，被那根烧红的铁丝点着了，正在一点一点地燃烧，发出微弱的热量。

他不知道那是什么。

他只知道那东西让他想起了一些画面。

那些画面不属于他的记忆，却又比任何记忆都更加清晰。他看见一只手，苍白纤细，指尖染着绿色的草汁。他看见一双眼睛，浅色的眼瞳平静得像一潭死水，里面倒映着他的脸。他听见一个声音，细细柔柔的，说“没做什么呀”。

那些画面像潮水一样涌上来，一波接着一波，他挡不住。

裴厌睁开眼，从石栏上直起身。

风更大了，吹得他的衣袍翻飞如旗。他站在观星台的边缘，衣袂在夜风中猎猎作响，身形却稳如磐石，像是从这块石头里长出来的一部分。

他决定不再去想。