笔趣看

第72章（第1页）

“你做的？”沈昭序问。“嗯。”“你什么时候学会做菜的？”“这两个月。你天天加班，总不能天天吃外卖。”沈昭序夹了一筷子青椒炒肉丝，放进嘴里。青椒炒得刚好，脆而不生，肉丝很嫩，咸淡适中。比他做的好吃——他根本不会做菜，他只会煮方便面，还是陆时砚教他的。“好吃吗？”陆时砚问。“好吃。”陆时砚笑了，那种笑很满足，像一个厨师看到客人吃得很香的时候才会有的那种纯粹的、不含杂质的快乐。沈昭序低下头继续吃饭，吃着吃着，眼眶热了一下。不是难过，是感动。一个人愿意为你学做菜，愿意在冷风里等你一个多小时，愿意把热好的饭菜装进保温袋送到你公司楼下——这些事很小，小到可以忽略不计，但它们加在一起，变成了一座山，压在他心上，不疼，但很重。重到他想哭。他没有哭。他把眼泪和饭一起咽了下去，吃完了一整盒米饭，喝完了整碗汤。“饱了吗？”陆时砚问。“饱了。”“那回家。”他们牵着手，走在小区的小路上。路灯很暗，槐树的影子投在地上，像一幅水墨画。沈昭序忽然停下来。“陆时砚。”“嗯？”“以后不用给我送饭了。”陆时砚的表情僵了一下。“为什么？”他问，声音比平时轻了一些。“因为我以后会按时吃饭。”沈昭序说，“你送饭太辛苦了。”陆时砚看着他，表情从僵硬变成了柔软，像一块冰被阳光慢慢晒化，变成了一汪水。“不辛苦。”他说，“我想给你送。”沈昭序看着他，没有说话，但握紧了他的手。他们回到家，沈昭序去洗澡，陆时砚在厨房洗碗。水龙头的声音哗哗的，碗和碗碰撞的声音叮叮当当的，这些声音很小，很普通，但沈昭序觉得它们很好听。因为这是家的声音。不是宿舍，不是出租屋，是家。他们的家。他洗完澡出来，陆时砚已经洗完了碗，坐在沙发上剪片子。他走过去，在陆时砚旁边坐下，把头靠在他的肩膀上。“累了？”陆时砚问。“嗯。”“那你靠一会儿。”沈昭序靠在他的肩膀上，闭上了眼睛。陆时砚的体温从肩膀传过来，温热的，稳定的，像一个永远不会熄灭的火炉。他听着陆时砚的心跳声，一下一下的，很稳，很慢，像潮汐。“沈昭序。”陆时砚的声音从他头顶传下来。“嗯。”“你以后能不能不要加班到这么晚？”“项目赶进度。”“我知道。但你身体会受不了。”“我身体很好。”“你胃不好。”沈昭序睁开眼睛，从陆时砚的肩膀上抬起头，看着他。“你今天是不是不开心？”他问。陆时砚沉默了几秒。“不是不开心，”他说，“是担心。你每天早出晚归，有时候连消息都不回，我不知道你在干什么，不知道你有没有吃饭，不知道你什么时候回来。我坐在家里等你，等很久，你还不回来。”他的声音很平，但沈昭序听出了那层平下面的东西——是孤独。一个人坐在空荡荡的家里，等另一个人回来，等了很久，那个人还没回来。那种感觉沈昭序知道，因为他以前也等过。等父亲回家，等母亲回家，等一个不回来的人回家。“对不起。”沈昭序说。“不用对不起，”陆时砚说，“我知道你忙。我只是——”他停了一下。“我只是想你了。”沈昭序看着他，心脏被什么东西紧紧攥住了，不是疼，是一种更复杂的、说不清的感觉——像被人用手握住了心脏，不松不紧，刚好让你感觉到它的存在，感觉到它在跳，感觉到它还在为了某个人而跳。他伸出手，把陆时砚拉进怀里，抱住了他。“我也想你了。”他说。陆时砚在他怀里闷闷地笑了一声。“你以前不会说这种话。”“我说了，我变了。”“变得好。”“哪里好？”“变得让我觉得，”陆时砚说，“我等你的时候，不是在白等。”沈昭序抱紧了他，下巴搁在他的头顶上，闭上了眼睛。“你不是在白等。”他说，“你永远不会白等。”陆时砚没有说话，但他抱紧了沈昭序，抱得很紧，紧到沈昭序觉得自己的肋骨要断了，但他没有推开。他喜欢这种紧。这种紧让他觉得自己被需要，被爱，被一个人用尽全力地、不留余地地、像一个溺水的人抓住最后一根浮木一样地需要着。