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除夕的烟火与微光（第1页）

腊月二十九的傍晚，绿皮火车终于喘着粗气停靠在站台。陈锦年提着行李箱走出车站时，迎面撞上的是一阵夹杂着细雪的寒风。

北方的冬天总是这样，冷得干脆利落，却又透着一股让人安心的凛冽。

他拉紧了羽绒服的领口，深吸了一口气。空气里有煤烟味、有远处街边炒栗子的甜香，还有那种只有老家才有的、属于“年”的味道。两千公里的距离，在车轮的轰鸣声中终于被折叠成脚下这短短的一段路。

陈锦年没有打车。他沿着铺着薄雪的街道慢慢走，每走一步，脚下的雪便发出轻微的“咯吱”声。这声音像是一种倒计时，又像是一种确认。

他的手机屏幕亮着，上面停留在和陈锦霄的聊天界面。最后一条消息是十分钟前陈锦霄发来的：“到哪了？赶紧回来，别冻感冒了。”

陈锦年看着这行字，嘴角却忍不住往上扬了扬。他回了两个字：“快了。”

发完消息，他没有再盯着屏幕等回复，而是将手机揣回了兜里。以前，他总觉得这种等待是一种煎熬，仿佛只要不时刻确认，那份联系就会断掉。但现在，他把手机塞进衣服最里层的口袋，贴着胸口。

他知道，那个人就在那里，不会跑，也不会断。

推开那扇熟悉的防盗门，这是陈锦霄租的出租屋，屋里的暖气混合着浓郁的炖肉香气，像一堵柔软的墙，瞬间将他整个人包裹了起来。

玄关的灯是暖黄色的。陈锦年刚换好鞋，还没来得及开口，厨房里就传来了抽油烟机沉闷的轰鸣声，以及锅铲碰撞铁锅的清脆声响。

“回来了？”

陈锦霄的声音隔着磨砂玻璃门传出来，带着点油烟味，头也没回，“去洗手，别碰锅，你越帮越乱。”

陈锦年愣了一下，随即失笑。他放下行李，走到厨房门口。

陈锦霄正背对着他站在灶台前，身上穿着那件洗得有些发白的灰色围裙。他手里拿着锅铲，正熟练地翻炒着什么。灶台上的火苗舔舐着锅底，氤氲的热气模糊了他的背影，却勾勒出一种让陈锦年无比心安的轮廓。

“我……”陈锦年刚想开口。

“洗手液在左手边，擦手纸在右手边。”陈锦霄像是背后长了眼睛，语速极快地打断他，“还有，把外套脱了挂起来，别把外面的冷气带进来。”

陈锦年乖乖地照做。他站在厨房门口，看着弟弟忙碌的背影，忽然觉得眼眶有些发热。

以前在实验室里，他习惯了面对冰冷的机器、报错的代码，习惯了在深夜里一个人对着满屏的乱码死磕。那时候的他，像是一座孤岛，把自己逼得很紧，连呼吸都小心翼翼，生怕哪一步走错了，就会万劫不复。

但现在，他站在这里，看着陈锦霄把切好的葱花撒进锅里，看着那锅汤在沸腾中翻滚出奶白色的泡沫。

“愣着干嘛？去把碗筷拿出来。”陈锦霄转过身，手里端着一盘刚出锅的糖醋排骨，眉头微挑，“是不是在外面饿傻了？”

“没。”陈锦年走过去，接过盘子，“我就是觉得……你做饭的样子，挺好看的。”

陈锦霄动作一顿，像是被烫到了一样，耳根以肉眼可见的速度红了起来。他瞪了陈锦年一眼，嘴硬道：“少来这套。赶紧端出去，别挡路。”

陈锦年低笑一声，端着盘子转身往外走。

走出两步，他又停下来，回头看了一眼。

陈锦霄已经重新转回身去，继续和锅里的食材“搏斗”。灶台上的火光映在他的侧脸上，明明灭灭。

那一刻，陈锦年忽然明白，这束光，不再是隔着两千公里、隔着冰冷屏幕的虚拟信号。

它是真的。

它有温度，有气味，有声音，有陈锦霄微微皱起的眉头，有他耳根泛起的红晕，有他嘴硬心软的那句“赶紧滚回来”。

年夜饭是在七点准时开始的。

桌上的菜摆得满满当当，糖醋排骨、清蒸鲈鱼、蒜蓉西兰花，还有一大盆热气腾腾的酸菜白肉炖粉条。电视里，春晚的背景音已经响了起来，主持人的声音喜庆而热闹，和屋里的烟火气完美地融合在一起。

陈锦年坐下来，拿起筷子，却发现陈锦霄已经先一步夹了一块最嫩的鱼肉，放进了他的碗里。

“吃。”陈锦霄言简意赅，“看你瘦得跟竹竿一样，风一吹就倒。”