笔趣看

第8章 另一半（第2页）

阿羽接过茶碗的时候，沈渡注意到他的手——不是一双年轻人的手，骨节粗大，指腹上全是茧，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色，像是长年累月跟泥土或者炭灰打交道留下的。这双手不像是一个“侍从”的手，倒像是庄稼人的手，或者是烧炭人的手。

他的手在发抖。茶碗里的水荡出一圈一圈的涟漪，有些洒在他手指上，他像没感觉到一样。

沈渡坐在他对面，没有说话。他在等。

他知道，有些话要说出来是很难的。尤其是那些憋了很久很久的话，你把它压在箱子底下，压了一年、十年、一百年，你以为它烂了、化了、不存在了。但你把箱子打开的时候，它还在那里，原封不动的，连颜色都没有褪。

阿羽喝了一口茶，放下茶碗，开始说。

他的语速不快不慢，像是在念一篇在心里念了很多遍的文章，每一个字都斟酌过了，每一个句子都调整过了，确定自己不会说到一半哭出来，才敢开口。

“我家主人，没有名字。”

这是他的第一句话。

沈渡没有露出惊讶的表情。他在青川镇三年，见过很多没有名字的人——乞丐、孤儿、被卖来卖去的丫鬟、从战场上逃回来的逃兵——他们没有名字，不是因为不需要名字，是因为没有人给他们取名字。名字是父母给的，没有父母，就没有名字。

阿羽的主人，也没有父母。他是一个孤儿，被一个老修士从死人堆里捡回去，养大，教他读书写字，教他修行。老修士死的时候，把他的玉佩留给了他。玉佩上没有别的东西，只有一个字——渡。

“所以他就叫渡？”沈渡问。

阿羽摇了摇头。

“他不叫渡。他不知道那个字是什么意思。老修士没有告诉他，他也忘了问。他把那块玉戴在身上，戴了很多很多年。后来他把那块玉送给了一个人，那个人的名字里有一个‘渡’字。”

沈渡的手放在膝盖上，指尖微微发凉。

“那个人是谁？”他问。

阿羽看着他，看了很久。

“那个人，”阿羽说，声音轻得像一口气，“是您的师祖，沈渡。”

三

沈渡愣住了。

不是因为“师祖”这两个字——他对“师祖”没有概念，就像你对一个从来没有见过的人不会有感情一样，这两个字对他来说只是一个称呼，和“张老板”“李掌柜”没什么区别。

他愣住，是因为阿羽说这句话的时候，跪下来了。

不是慢慢地跪，是突然的、猝不及防的、膝盖砸在地上的那种跪。

青砖地面很硬，阿羽的膝盖磕在上面，发出一声沉闷的响。他的额头贴着地面，双手放在头两侧，整个人趴在地上，像一块被人从高处扔下来的布，皱巴巴地蜷缩在沈渡的脚边。

“您不记得我了，”阿羽的声音从地面和砖缝之间传上来，闷闷的，像隔了一层厚厚的水，“您不记得所有人了。但是我还记得您。我家主人也记得您。他临死之前跟我说——阿羽，你去找那个‘渡’字。你把这块玉还给他。你跟他说，他欠我家主人的人情，还清了。我家主人欠他的命，下辈子还。”

沈渡弯下腰，伸手去扶阿羽。

“你起来，”沈渡说，“有话坐着说。”

阿羽不起来。

他的肩膀在抖，整个人趴在地上，像一片被风吹落的叶子，贴在潮湿的地面上，怎么都起不来。

沈渡又拉了他一下，这次用了力，把他从地上拽了起来。阿羽的脸上全是泪，不是阿满那种无声的、像井水一样安静地往上涌的泪，是那种控制不住的、像决堤的河水一样的泪，从他眼眶里涌出来，流过他的脸，流过他的下巴，滴在他青色的衣襟上，一滴，一滴，又一滴。

沈渡从袖子里掏出一块手帕递给他。

阿羽接过去，没有擦脸，把手帕攥在手里，攥得紧紧的。

“我家主人，”阿羽的声音断断续续的，“死在金末。被殷无极的人抓走了，炼丹了。连骨头都没有留下。”

他低下头，看着自己的手。

“他把我从死人堆里捡回来的时候，我才五岁。我不知道我爹是谁，不知道我娘是谁，不知道我从哪里来。他给我取名阿羽，因为他说我瘦得像一只没长毛的小鸟。”

“他教我认字，教我修行，教我怎么做人。他说的每一句话我都记得。他说的最后一句话是——阿羽，你去找那个‘渡’字。”

阿羽抬起头，看着沈渡。

“我找了一千年。”

沈渡的呼吸停了一瞬。