水还在晃，一圈圈往外荡，像锅煮到一半被人掀了盖的血粥。厉鬼王站在中央，披甲将军的模样在红水里泡得发胀，半边枯骨半边湿皮，右眼绿火幽幽地烧着，左眼空洞洞的，还冒着刚被音波撕开黑雾后的残烟。 孙孝义没动。 他刀横在胸前，左手撑着刀背，右掌蜷成爪子状，焦黑的手指已经不听使唤了，连抬都抬不起来。肩上的伤口一直在渗血，顺着胳膊流进袖管，又从袖口滴下去，砸进脚边的血水里，声音轻得连他自己都听不见。 可他知道，只要他一倒，这地方就真的没人能站了。 周守拙坐在断阶后面，背靠着那块歪斜的石碑，铃铛搁在腿上，手垂着，胸口起伏得很慢。他没睁眼，也不知道是睡着了还是晕过去了。刚才那一阵铃声耗得狠，整个人像是被抽了筋，只剩一口气吊着。 厉鬼王缓缓抬...