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借命灯四 萤火（第1页）

两人快步穿过街巷，行至主街尽头，却同时蓦然驻足。

皎洁月色之下，镇口老梧桐的浓重阴影里，静静坐着一个人。

是位中年男子，身着一件洗得发白的旧青衫，脊背微微佝偻，头颅深埋臂弯，一动不动。肩头克制不住地轻轻耸动，无声哽咽颤抖，似已经独坐在此痛哭许久，哭到声嘶力竭，只剩身躯残存着悲伤的震颤。

他身侧地面，放着一盏老旧铜灯。灯芯未剪，灯火寂灭，静静搁置在满地梧桐落荚之间。

谢清辞放轻所有脚步，缓缓上前，在数步之外静静伫立，未曾惊扰，默然等候。

身后的近辞刻意停在更远的位置。

他目光掠过谢清辞安然的背影，又落向树下痛哭的青衫人。素来淡然无波的眼底，神色极快地变了一瞬，一丝复杂、怅然、隐忍的情绪转瞬即逝，快得无从捕捉，似一句堵在心底百年、终究无从说出口的叹息。

树下的青衫人未曾抬头，可肩头的颤动骤然停住。

他知晓，有人来了。

夜风簌簌，吹落梧桐干枯果荚，啪嗒、啪嗒，轻砸在地，打破漫长死寂。

良久，谢清辞轻声开口，语调温柔得如同安抚易碎的琉璃，生怕惊扰了旁人半生执念：

“那盏祠堂命灯，是你点的吗？”

青衫人依旧埋首臂弯，指尖死死攥紧袖口，指节用力到泛白刺骨，始终沉默不语。

谢清辞微微俯身，语声更轻：

“她是谁？”

良久的死寂过后，树下的青衫人终于有了动静。

他极其缓慢地抬起头。一张清瘦枯槁的面容撞碎月色，眼窝深深凹陷，颧骨突兀嶙峋，干裂起皮的唇瓣微微翕动，整个人像是耗尽精血、常年不眠不食，在岁月里熬得只剩一具空壳。

可他的双眼却亮得惊人，是极致偏执、极致执念的亮，如同两盏燃至油尽灯枯、却硬撑着不肯熄灭的残灯，在沉沉暗夜里灼灼闪动。

他定定望着身前蹲立的谢清辞，沙哑的嗓音粗粝干涩，宛若砂纸反复摩擦枯朽木头，破碎不堪：“她是我夫人。”

谢清辞依旧保持着下蹲的姿势，目光温和而沉静，不带苛责，不带怜悯，只是静静平视着这位困守三百年的痴人。

“她叫什么名字？”

青衫人缓缓阖上双眼，眼尾红痕蔓延，颤抖的唇瓣吐露出温柔又破碎的两个字，藏着三百年念念不忘的缱绻：“阿萤。萤火的萤。”

他睁开眼，望向空茫夜色，眼底翻涌着尘封百年的回忆，声音轻得像一阵易碎的风：“她走的那晚，河畔漫天流萤，明明遍地皆是微光，我却一只都没能留住。我那时便想，留不住现世的人，那留住她的魂魄也好。”

谢清辞默然倾听，始终未曾打断。

青衫人垂落头颅，周身的气力仿佛被瞬间抽空，嗓音一点点沉下去，裹着百年的孤寂与徒劳：“我守了她整整三百年。养魂炼魄、借命续灯、遍寻世间灵药，凡世人妖途上能试的法子，我无一遗漏。可她始终不醒，永远这样蜷着、沉睡着，任我千呼万唤，无半分回应。”

话音落定，一滴滚烫的热泪终于挣脱桎梏，重重砸在他枯瘦的手背上，顺着斑驳指缝，渗入冰冷的衣袖里，藏进三百年无人知晓的绝望。

谢清辞静默须臾，语声平稳坦荡，不带半分审判：“你借走了九个读书人的命灯。”

“……是。”青衫人低声应下，毫无辩驳。

“你清楚，耗尽命火，他们会生机枯萎、形同枯槁。”

这一次，青衫人彻底失语。头颅垂得更低，脊背佝偻蜷缩，像一个自知罪孽深重、无处遁形的囚徒。

“刘先生有个年幼的学生，名叫小豆。”谢清辞缓缓开口，语气平淡得只是陈述一桩事实，“他托我问那个白衣人一句，为何要将他毕生良善、教书育人的先生，害成这般模样。”

话音入耳，青衫人震颤的肩膀骤然绷紧，浑身剧烈一颤，似被利刃狠狠刺穿心口。

“你心底一直等着这句话。”谢清辞目光澄澈，洞穿他三百年的自我禁锢，“你守着执念作恶，日夜煎熬，你等了三百年，就是等一个人来质问你、骂你、罚你，告诉你——你从头到尾，都做错了。”

青衫人猛地抬头，通红的眼底蓄满泪水，却倔强地不肯躲闪谢清辞的目光。

“可你害他，他从无半分恨意。”谢清辞轻声道，“你与他素不相识，你所求的，从来只是他鼎盛纯粹的读书人命火。你不知他姓甚名谁，不知他半生传道、恪守人善，更不知他病倒之前，彻夜翻遍志怪古籍，一心想寻法子，成全你这份无望的执念。”