笔趣看

旧照片（第2页）

那时候他就想，这世上的男人都是瞎子。苏伯年看不见阿沅的怯，陆崇山看不见沈如华的疼。

“夫人，”老陈终于开口，声音低得像从地底渗出来，“您说，我去办。”

沈如华没答。

她走到偏厅那架三角钢琴前，掀开琴盖。灰尘被惊动，在从落地窗漏进来的光柱里浮沉。她按下一个键——中央C——声音闷而哑，像一口被埋了多年的棺材，终于透出一丝气。

可阿沅不一样。

阿沅也爱上了不该爱的人，也被夫人打压，也被命运摁进泥里。可阿沅走了。不要钱，不要名分，在风雪夜离开，一个人把女儿拉扯大，清清白白地蒸了二十年的糕。

“她比我干净，”沈如华忽然开口，手指悬在琴键上方，迟迟没按下去，“老陈，你说是不是？”

老陈看着她悬在半空的手指，那手指白得像瓷，却在微微发颤。他想起很多年前，她在夜总会后台，也是这双手，一边发抖一边给自己补口红，补完了还要对着镜子笑一笑，说“没事的，唱完这一场就有下一场”。

“夫人，”老陈把茶托放下，声音发哑，“您想让她走，我去说。您想让她留，我也去说。您别……别伤了自己的手。”

沈如华笑了。

那笑容里带着一种令人心碎的疲惫。她转过身，看着老陈，忽然发现这个男人的鬓角也白了。二十七年，他从陆家司机变成了她的共谋，从旁观者变成了她手里最听话的刀。

可她从没问过他，愿不愿意。

“你去青石镇，”她说，“不用带人，你自己去。看看阿沅，看看那孩子，看看……烬儿在做什么。”

“见到了呢？”

“见到了，”她顿了顿，目光落在窗外那棵枯了一半的梧桐树上，“就带句话。说陆家的人，不是都来讨债的。让她……别害怕。”

老陈愣住。

他以为她会让他去威胁，去恐吓，去像当年处理陆崇山那样，悄无声息地解决掉麻烦。可她让他带的话，轻得像一片落叶。

“夫人，”他张了张嘴，“如果苏小姐那边……”

“苏静？”沈如华嗤笑一声，眼底那点温情瞬间褪尽，只剩下陆夫人该有的冷硬，“她什么都不知道。周明查到了什么，那是周明的事。你记住，阿沅和苏伯年的那段往事，烂在肚子里。谁问，都说不知道。”

“……是。”

老陈退下了，脚步声消失在走廊尽头。

沈如华独自站在偏厅里，阳光把她的影子拉得很长，一直延伸到那架钢琴脚下。她重新掀开琴盖，这次按下的不是中央C，是另一组和弦——一段她二十多年没碰过的旋律。

那是她自己写的歌。

1998年，在夜总会后台，趁着化妆的间隙，她在台历背面写下的词。没有名字，没有观众，只有她自己哼过。后来陆崇山说“陆夫人不需要写歌”，她就再没碰过。

旋律断断续续，像一条断了线的珠子，滚了一地。

她忽然停下来，把琴盖合上，发出一声闷响。

“再等等，”她对着镜子里的自己说，声音轻得像在哄一个不肯入睡的孩子，“烬儿，妈妈再给你一次机会。你自己回来，妈妈就还是妈妈。你不回来……”

她没说完。

她走到书桌前，把那张泛黄的老照片锁进抽屉最深处，钥匙转了两圈，咔哒一声。

然后她转身离开，高跟鞋踩在大理石地面上，咔、咔、咔，节奏稳得像心跳。

可她的右手，无意识地垂在身侧，食指与中指轻轻交叠，在空气中一下、一下地敲着。

敲的是那段没有名字的旋律。

敲的是1998年那个冬夜里，一个二十三岁的姑娘，光着脚拼命的跑，后面乌泱泱的人群，持刀拿棒的一路追一路喊，她走投无路，躲进一辆桥车后，命运的齿轮开始转动了……

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