笔趣看

莫斯塔尔（第1页）

飞机落地萨拉热窝的时候，当地时间是下午两点。谢呈韵从机舱走出来的时候迎面扑来一阵干燥的风，带着一种跟国内完全不同的气息。山、石头、被太阳晒透了的红瓦屋顶。他站在廊桥上往下看了一眼，山脚下的城市沿着河谷铺展开来，像一块被揉皱了的旧布。

他几乎没有在萨拉热窝停留，直接坐上了去莫斯塔尔的车。山路在丘陵之间蜿蜒起伏，车窗外面是成片的灰绿色灌木和裸露的石灰岩。阳光很烈，透过车窗玻璃照进来把他放在腿上的手背晒得微微发烫。他靠在后座的椅背上闭了一会儿眼。没有睡着。他只是闭着眼听着车轮碾过路面的声音，持续而均匀，像某种节奏稳定的心跳。

路开了大约两个小时。山势开始变得平缓，河谷逐渐开阔起来。他睁开眼的时候看见窗外出现了一条河，水是那种很深的绿色，像一块被打磨过的玉嵌在两岸灰白色的石头之间。河面上有一座桥，石头砌的，古老的拱形跨过水面，桥面上有人在走，小小的身影在阳光下被拖成细长的影子。

车在桥头停下了。司机回头用带着口音的英语说：“莫斯塔尔。古桥到了。”谢呈韵付了车钱，从后备箱提出行李箱，站在路边抬头往桥的方向看了一眼。桥比他在照片里看到的更高一些。

石头的颜色在下午的光线里偏暖，带着一层被风沙磨了几百年的粗糙质感。内雷特瓦河在桥下安静地流淌，水是那种让人看了就容易走神的深绿色，阳光落在水面上的时候碎成很多细小的亮点，在流动中不断变形又重组。

他拖着行李箱走上了桥。石板路被过往的脚步磨得光滑，表面泛着一种温润的哑光。他走得很慢。桥的弧度从两端向中间拱起，走到最高点的时候他停下来，把行李箱放在脚边，双手扶住石头栏杆，低头往下看。

河水在桥下大约十几米的地方流动着，颜色深得看不清楚底。有风从河面上吹过来，带着水的凉意和石头的干燥气息。桥下的河滩上有人在晒太阳，浅滩处有几个年轻人正蹲在水边系鞋带，像是准备跳水的样子。

其中一个赤膊的男生爬上了桥栏杆，站在窄窄的石沿上伸展了一下手臂，然后一个纵身扎了下去。他的身体在落水之前先在空中划出一道短短的弧线，然后在接触水面的一瞬间碎成了一团白色水花。

旁边的人开始鼓掌，口哨声沿着河面传出去很远。谢呈韵看着水面上那一圈扩散开来的波纹慢慢平息下去，河水的深绿色重新合拢，恢复了平静。

他在桥上站了一小会儿。没有数时间，大约一两分钟。风吹过来把他深蓝色外套的衣摆掀动了一下。他把手从栏杆上放下来，弯腰提起行李箱的拉杆，继续往前走。下桥的时候脚步比上桥的时候稍微快了一点。他没有再回头看河面上的跳水声，也没有停下来拍照。他知道自己的目的地不是这座桥，是桥那头的某一条巷子。

走过桥之后老城的街道在他面前展开了。石铺的小巷窄而曲折，两边的房子是用同样的灰白色石头砌的，墙面被阳光晒成暖黄色。有些窗台上摆着花盆，种着一串红或者垂吊的天竺葵，在风里轻轻晃动。

巷子里的光线比桥面上暗一些，头顶的藤蔓架子和遮阳篷把大部分阳光挡在了外面，只在地面上漏下一些细碎的光斑。谢呈韵拖着行李箱走在石板路上，轮子碾过石头缝隙的时候发出持续的低响，在狭窄的巷子里被墙壁来回反弹，形成一种微弱的回声。

他经过几家咖啡店和纪念品商店。

有游客坐在户外的桌子旁边喝咖啡，玻璃杯里的饮品被太阳照出好看的层次。有人正在路边讲电话，他听不懂的语言像水一样从他身边流过去。

石板路上飘过来一阵烤面包和香料的味道，跟石头和灰尘的气息混在一起，让他有一种在陌生地方常见的那种恍惚。

他在巷子里转了两个弯，然后在一个路口停下来了。他面前是一条更窄的巷子，比主路要安静一些。巷口种了一排绣球花，这个季节已经过了盛花期，但还有一些浅蓝色的花球挂在枝头，边缘已经开始泛干。

绣球花后面是一栋白色的二层小楼，朝南的窗户开着，窗帘被风吹得微微飘动。楼下有一扇木门，漆成深绿色，门牌上写着一个他打印出来之前已经背熟了的地址。他站在巷口看着那扇深绿色的门，看了几秒。

行李箱的拉杆在他手心里被攥得有些发潮。风从巷子深处吹过来，把绣球花最后一季的叶子吹得沙沙响了一下。然后他提着行李箱往前走了。

在走向那扇门的过程里，他脑子里一片空白。他既没有在想十几年之前的槐树底下，也没有在想六年前病房里那双不认识他的眼睛。

他只是在数自己的步子。

一步。

两步。

三步。

石板路的缝隙在脚下断续地延伸。第四步的时候他走到了绣球花旁边，浅蓝色的花球垂下来的位置刚好在他肩膀的高度。

第五步他踏上了门前的石阶，轮子磕了一下台阶边缘发出短促的声响。

第六步他停住了。他站在那扇深绿色的木门前面，行李箱放在脚边，门牌号在他面前清清楚楚地印着。他伸手按了一下门铃。风从他背后吹过来，把门缝里透出来的一点灯光吹散了。